La voz de Holmes me había sobresaltado. Entonces entró Martell:
«Atención, Brutus, aquí Amarillo 1. ¡Estelas de vapor a las tres en punto!».
Miré a mi alrededor y, de repente, vi las reveladoras estelas de condensación de los alemanes, que empezaban a converger sobre nosotros desde el sur y el este. ¡Dios Santo, qué rápido venían! Retiré el seguro del botón de disparo.
«Aquí Brutus. Mantened los ojos bien abiertos, muchachos. Trepad a toda velocidad».
Aceleré y cambié el paso a corto, acercándome instintivamente al Spitfire de Martell. Me sentí muy solo en un cielo repentinamente hostil.
«Aquí Brutus. Abrid bien los ojos y preparaos para romper por izquierda. ¡Los bastardos están justo encima!».
A 900 metros sobre nuestras cabezas comenzó a formarse una filigrana y ya se podía distinguir el brillo de las esbeltas siluetas en forma de cruz de los cazas alemanes.
«¡Aquí vienen!», me dije, hipnotizado. Se me cerró la garganta, los dedos de los pies se me enroscaron en las botas. Me sentía como si estuviese asfixiado en una camisa de fuerza, envuelto en todos esos cinturones, tirantes y hebillas.
«¡Turban, rompe por derecha!», gritó Boudier. En un instante, vi surgir ante mí las escarapelas del Spitfire de Martell. Incliné mi avión con todas mis fuerzas, di gases a fondo y me puse en su estela. ¿Dónde están los boches? No me atreví a mirar detrás de mí y me giré desesperadamente, pegado a mi asiento por la fuerza centrífuga, con los ojos clavados en Martell, que viraba 100 metros por delante de mí.
«¡Gimlet, ataca por la izquierda!».
Me sentí perdido en el barullo.
«Turban Amarillo 2, ¡rompe!».
¿Amarillo 2? ¡Pero si ese era yo! Con un feroz pisotón al pedal del timón, me separé mientras sentía cómo me subía la náusea de puro miedo. Trazadoras rojas pasaron zumbando junto a mi parabrisas… y, de repente, ¡vi a mi primer boche! Lo identifiqué de inmediato – era un Focke Wulf 190. No por nada había estudiado todos sus ángulos tan a menudo en fotografías y perfiles de reconocimiento…
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